Dans des oripeaux vains de lumière tombante
De ce siècle fou de crises et de tourmente,
Qui violente les apparences de la vie
On ne sait plus rien. On n’en a plus envie.
Les Cieux sont en friches et, las, leur Création
En ces temps confus, laissés, en déshérence.
Or, on croule sous un amas d’informations,
La connaissance est savoirs sans cohérence :
Fatras de bêtises et de mystifications.
On ploie sous l’ignorance apprise. Rance.
La stupidité est flot qui érode nos vies.
On ne sent plus rien. On n’en a guère envie.
Les silences ne sont qu’échos et nos rêves
Des ruines, vestiges que rien ne relève.
Nous allons, seuls, dans une opaque clarté
Traçant, à l’ombre de mots, un chemin d’encre
Entre ondées d’idées, éclaircies heurtées
Aux murs d’un dédale de pensées. Moi, j’ancre,
En entrelacs, des nasses où vont fureter
Des phrases qui me seraient, sinon, des chancres…
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