« Toutes les choses ont leur mystère, et la poésie,
c'est le mystère de toutes les choses. » F. Garcia Lorca (1898-1936)
Et l’œil impavide d’une lune livide,
À la toile noircie qui s’étoile, s’arrime
Quand le temps avide égraine ses heures à vide…
Enfin seul, mon cithare embarque pour Cythère ;
Ma lyre délire et s’escrime sur des rimes
À la flamme, aux larmes d’une bougie austère.
L’herbier de mes pensers se refuse à vous taire,
En ses pages arrachées où mon âme s’exprime,
Ces roses du Bengale et dahlias de parterres
Que le temps jette à terre. Et ma plume dévide
Ses fleurs pour cueillir les violettes qui dépriment,
Pour effeuiller les marguerites jusqu’au vide.
Sous l’œil impavide de la lune livide,
J’amuse les muses, fleurette jusqu’à prime,
Espérant l’amarante ou les lauriers d’Ovide…
Sur les rives du lac où mes rêves se terrent,
Je perçois le frisson que ce miroir imprime
À l’astre qui s’y noie avec tous ses mystères.
Sur l’eau couleur d’encre que sa caresse altère,
La brise ilunée court jouer sa pantomime :
Elle file en forêt, bat les bosquets pour se taire
Dans un paysage de gros nuages avides,
Non sans avoir, auparavant, commis le crime
D’effeuiller bien des marguerites jusqu’au vide.
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