Poireau et moustaches de guerillero,
Les yeux dans le vague, sur le Figaro,
Il sait qu’il est un héros,
Un héros de l’apéro.
Pas un de ces rougeauds piliers de bistro,
Ni un de ces zéros, de ces marauds,
De ces blaireaux de poivrots
Que ramassent les perdreaux.
Lui, c’est un taureau, il en a le garrot,
Un maestro un peu faraud, un bourreau,
Oui, un vrai, un gros, un pro'
De la biture, Pierrot :
Un numéro jamais sur le carreau !
Hors de son bureau au trot, il crie haro
Au bistro où ses frérots
Sont si fiérots de ses rots.
Pour Pierrot, l’air est lourd comme un tombereau
Et l’été brasero - c’est beau l’Hérault ! -
Il a su être un héros,
Le héros de l’apéro.
Il n’est pas, teint bigarreau et poil noiraud,
De ces gros levrauts, de ces bergerots
Qui se saoulent allegro,
Que ramassent les perdreaux.
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