DES BOUCS EN CAVALE

Petite fable affable

Dans l’escarpé et lointain pays morave,
Des boucs, animaux grégaires s’il en est,
Partirent ensemble, en maraude, en marave
Pour se conquérir quelque belle à damner
Un saint, leurs chèvres étant - Est-ce à condamner ? -
Querelleuses, avares en caresses et jalouses.
Nos cornus folâtraient par mille périls,
Au risque d’embrasser broussaille ou pelouse,
Pour trouver celles qui seraient, dans leur exil,
Et leur genre et leur type, pas une épouse
Non, mais une aventure ou deux,… ou dix… Ou douze !

La plus vieille de ces barbes savait
Les vertus et les propriétés des plantes
Et des simples des prés mais, las, il bavait
Comme Priape après l’espoir d’une galante
Cherchant la passade quand toute chevrette
Ne veut qu’un beau mâle pour accompagner
Son sommeil fat et que ce héros de Crète
Tourmente par trop - Pourquoi donc le nier ? -
Les songes de ses amies en leurs secrètes
Pensées ; elle fuit donc les amourettes !
On le voit là, la barbiche, hélas, ne fait
Ni le sage ni le savant en ce monde !
Ce disciple d’Hippocrate fut refait
Par une vieille bique à face immonde
Qui le flatta ;quand elle le sut versé
En abcès, bubons, aposthumes et furoncles,
Car elle souffrait de ces maux plus qu’assez.
Avec des larmes grosses comme mon ongle,
Elle l’apitoya donc mais sans fracasser
Ses oreilles car il lui rappelait son oncle
Qui n’avait pas, non, un Q.I. de pétoncle !

Flatté par ses mots, touché par ses malheurs,
Envoûté par les sanglots de sa voix douce,
Séduit par ses beaux yeux de vipère en pleurs,
Pour Galien, il vint donc à la rescousse
De la chevrotante et si bien s’y prit,
Sans qu’il fût besoin de paroles hésitantes
Ni comprendre la chose, qu’il la couvrit
Et, dit-elle, la guérit. Mais l’insistante
Se cabre quand il annonce son départ,
Et larmoie plus qu’une fontaine chantante,
Couine et chouine à s’en rendre haletante.

Ainsi notre bel éberlué resta 
Avec elle mais jamais il n’oubliera
Que si les larmes d’une amante ont leur charme,
Parfois alarmantes, elles sont souvent armes !

HAÏKU PÉLAPÉTI

Peut-on discuter le bout de gras un jour où l’on fait maigre ?

C’ÉTAIT LE PRINTEMPS

Le calendrier me l’avait dit
C’est le Printemps depuis jeudi.
Le bruissement de tous ces arbres 
Qui s’éveillent ne laisse de marbre
Personne. Ils s’étirent longuement,
Encore engourdis de frimas, donnent
Le ton au temps qui, au firmament,
A tous les bleus grisés s’abandonne…

Le calendrier me l’avait dit
C’est le Printemps depuis jeudi.
Mais point de bourgeons qui ruissellent
De sève nouvelle et que, là, cèlent
De ces feuilles vert tendre accouchées
Appelant jusqu’au frais chant des merles
Qui viendront demain s’y cacher,
Ou y boire la rosée en perles.

Le calendrier me l’avait dit
C’est le Printemps depuis jeudi.
Les prairies de terre aride ondulent
Sous l’haleine de vents qui stridulent,
Tièdes et chargés d’exhalaisons
Venues des villes qui nous enfument,
Devenues pièges et prisons
Pour l’humain robot qui las les hume.

Le calendrier me l’avait dit
C’est le Printemps depuis jeudi.
Mais Pas de fleurs qui, fièrement, dressent
Leur colorée corolle à l’adresse
D’abeilles friandes de douceurs,
De papillons devenus fébriles.
Las, ne vole aux nues que la rousseur
De la poussière débile.

Le calendrier me l’avait dit
C’est le Printemps depuis jeudi.
Or dans cette lumière sombre 
D’éternel crépuscule et ces ombres
Notre Terre ne s’est pas parée
Des parfums de ses habits de fête,
Toute vie y est comme à l’arrêt :
La coquette est désormais… défaite.

Chronos m’avait pourtant bien dit
Que c’étaient jours de Printemps ici…

HAÏKU DU SAUR

À fortune de mer, misère des pairs !

QUI SE FAIT ÂNE, CHACUN VEUT LUI METTRE SON SAC SUR LE DOS

Édito pour Rue des fables, juin 2019

          Bourricot ni saint ni sage et encore moins censeur avec mes âneries verbales, parfois méchant comme un âne rouge et toujours sérieux comme un âne qu'on étrille, je ne crois pas, avec mon ami en rien bêta, puisque plutôt du genre mâle alpha, de plume et de cœur LoupZen qui l’a si bien écrit, que « l’Homme descende du singe, ni de l’arbre, il est “la mandragore” qui pousse magiquement sous le gibet auquel il s’est pendu lui-même. » Ayant fait un sort - à défaut de l’avoir jeté - à l’espèce intelligente, je vais donc célébrer ce roussin jusqu’en vous fare, comme à mon habitude, « hélas ! » penseront certain(e)s, tourner en bourrique. Pas mon ami plutôt lupin mais l’Humain, plutôt loupé lui, qui se reconnaît à ses oreilles - dont on fit jadis quelques bonnets renommés - comme le fou au parler. Certes, quoique calme et persévérant, car la patience est vertu d’âne et autres ballots qu’il peut transporter, il arrive à ce quadrupède de regimber mais on prétend qu’âne rétif ou femme qui grogne n'en font pas moins la besogne à condition d’être mené(e) à la carotte plutôt qu’au gourdin car seul un imbécile peut affirmer, comme un proverbe irrégulier que j’ai refusé d’apprendre, par cœur, que ce benêt d’âne et femme doivent être menés au bâton. Alors, baudet, « Ga ! » - pardon : « Go ! » - même si, partis, la plupart d’entre eux n’en sont pas moins demeurés et risquent de finir à Sainte Anne !… C’est âne… pas y croire.
     Bridant d’aventure l’âne par la queue, aussi agité qu’un bébé éprouvette, j’ai mis la barre assez haute pour ne pas trop savoir désormais de quel pied, niais, je vais pouvoir l’affranchir. L’âne frottant l’âne, il se fera peut-être quelque commentaire flatteur sur ce sujet du genre « comment taire… patin, couffin, etc. » qui me poussera du côté où je penche pour mieux me faire tomber en récidive et en oublier cet édito’ parce qu’à laver la tête d’un âne, on perd sa lessive et qu’on a beau savonner la tête d’icelui, elle reste toujours grise. C’est peut-être pour cela qu’il est l’inculte, le nigaud et/ou le crétin de toute fable le mettant en scène - voire en cène - quand il ne finit pas bouc-émissaire chez J. de La Fontaine* notamment. Et pourtant, ce têtu là, animal des plus gais, est en fait cruellement méningé refusant, dit-on, de prendre pied sur des sentes trop dangereuses que l’imprudent cheval, lui, emprunte pour la seule raison que son cavalier ou son convoyeur (sans doute plus l'un que l'autre !) lui en a donné l’ordre ; en outre, il est bien connu qu’un âne, balourd aux pas lourd, ne trébuche pas deux fois sur la même pierre, ânon alors. Alors pourquoi tant de haine envers cette tête de mule ? Amis fabulistes, ne jouons pas au compagnon de Buridan, passons le dos d’âne des idées reçues et réhabilitons cet équidé injustement floué et bafoué voire mené au fouet. Ne serait-ce que parce qu’idiot, l’Amour fait danser les ânes comme les Hommes, animaux bâtés et butés s’il en est et donc que l’animal nous est frère même si on n’est pas monté comme lui. Vous me direz, opinant du bonnet, qu’il y a plus d'un âne à la foire - et ailleurs - qui s'appelle Martin**. Je le concède, mais ce serait notre coup pied de l’âne qui vaut bien celui de ma sœur, Anne elle aussi, qui n’a rien vu vu venir je vous l’accorde sur ciel et sous le manteau mais eut cinq enfants, tous fort peu pourvus en neurones, propres à égaler la gent ânichonne quo’n voudrait cornichonne, mais que j’adore car ces cinq sots-ci sont d’Anne…
     Sir Âne ne voyant rien venir, revenons à notre grison, sis entre le bœuf et l’âne gris, et nos boissons - et c’est pas de la pisse d’âne vous pouvez m’en croire même si on ne force pas à boire un âne qui n'a pas soif ! - qui stimulent mes petites cellules grises à poil court et frisotté puisque je fais l’âne pour avoir du son sur ce site je vous enjoins - ou juillet selon vos dispositions - de vous joindre à mon combat de réhabilitation de l’oreillard. Francs comme un âne qui recule, mes textes ne sont qu’écrits et cris qui ont déjà sur ce thème montré la voie à défaut d’en donner. Ah oui, braiments ! Surtout, rappelez qu’il est faux de dire que « chantez à l’âne, il vous fera des pets » ou de penser qu’en cette vie, souvent on est fait comme l’âne qui porte le vin et boit l’eau. La plus noble conquête de l’homme est donc l’âne et non l’autre destrier qui ne se veut que monture car comme le dit le proverbe auvergnat « compte plutôt sur ton âne que sur le cheval de ton voisin » ; et même si je ne suis pas totalement ignorant et qu’une selle dorée ne fait pas d’un âne un cheval ou que l'âne avec le cheval n’attelle, j’aime mieux un âne qui me porte qu’un cheval qui me désarçonne car, on le sait bien, « les chevaux courent les bénéfices et les ânes les attrapent ! » Qui ne saurait me suivre ?
Sur ce, Saint Âne (de Bretagne) et Aliboron priant pour nous et, même si la peur fait courir l’âne plus vite que le cheval ou que l’on ne saurait faire d'un âne un cheval de course, sans sauter du coq à l’âne, je vous dis, à nouveau, chers amis des bêtes de somme et autres opérations plus ou moins  mathématiques : « fabuleusement vôtre ! »…

* À qui l’on doit « L’âne chargé d'éponges et l'âne chargé de sel », « L’âne et le chien », « L'âne et le petit chien », « L’âne et ses maîtres », « L'âne portant des reliques », « L’âne portant des reliques », « L’âne vêtu de la peau du lion », « Le cheval et l’âne », « Le lion et l'âne chassant » ou « Le meunier, son fils et l'âne ».

** Le même qui pour un point perdit son âne… quand Vincent mit l'âne dans un pré (et s'en vint dans l’autre).

HAÏKU SUR SES BRETELLES

Pourquoi ne fête-t-on pas la ceinture ?

SPRING SPLEEN

Le ciel crachotait une chanson triste

Et sous ce crachin obstiné tout le schiste

De mon cœur s’embuait puis s’embrumait

D’une mélancolie grise où l’on humait

Relents de regrets fielleuses effluves

Et parfums de remords recuits à la cuve

De nuits nées et pis grandies sans sommeil

Qui meurent hélas sans l’ombre d’un rêve

Longues lassées comme ce jour sans soleil

Qui n’offrira à mon cœur aucune trêve

HAÏKU NEX

Un morveux est souvent le portrait craché de son géniteur.

UN MOINE À COUENNE

Petite fable affable

Repus de repos et de psaumes, 
Lassé des couverts en vermeil
Et rassasié de sommeil
Un moine redevint homme.
Dans le monde profane, il vaqua
 Quittant le cloître et ses calottes
Pour dilapider ses ducats,
Courir les petites culottes
Et lamper à satiété
Ou laper ses assiettées.

Ayant du nez… abondamment 
Pour l’essentiel de ces choses,
Et d’autres, malgré son arthrose,
Ce bon tonsuré, ardemment,
Fuyait les repues spartiates
Et les ascétiques menus,
Pèlerinant loin des pénates
Érémitiques, bourse nue,
Verbe haut et marche sans hâte
De taverne en hostellerie,
D’auberge en bouge et brasserie.

Son froc lui permit de se joindre
À cent tablées, de profiter
De servantes, plus ou moins fripées,
Qui las poussaient moins l’œil à poindre
Que leur forts maigres vêtements
Ne le retenait. Peccadille
Qui agrémentait ses frairies
Avec dariolettes et drilles
Qui jà ne couraient les prairies
Que pour cueillir le guilledou
Ou sur la foi d’un billet doux.

Il était donc de compagnie
Avec tous ceux qui toujours disent
N’avoir de temps, de l’aube grise
À la sombre brune finie,
Pour rien ni, las, pour personne, 
Mais prendront hélas celui
De mourir quand, jà, l’heure en sonne
Et que l’avide faux luit.

À ceux qui avaient quelque honte
À vivre comme un ogre en conte
Il répétait que c’est péché
Que de bouder les dives grâces
Que Dieu offrait à la race
De ses fidèles et que hucher
En chaire, l’air morne ou revêche,
Contre ces dons et le profit
Qu’on en tirerait n’est pas prêche
Mais blasphème : « Dieu les fit !…
Veillez à voir la vie en rose,
Faces de carême moroses,
À Sa Parole je me fie :

“Soyez donc assez optimistes
Pour voir une opportunité,
Là, dans chaque difficulté ;
Laissez causer les pessimistes, 
Qui ne voient que difficultés,
Las, dans chaque opportunité !*” »

* Ce moine n’avait pas du lire la même Bible que ses pairs spirituels et, par contre, a du inspirer W. Churchill… à plus d’un titre.

HAÏKU AU TRIP

Qui tombe la veste n’a pas l’intention de rendre son tablier.

TOUS NOS MATINS SONT COMME LE PREMIER

À l’orée de l’aube quand s’apaisent
Nos transports j’aimerais peindre la volupté
De nos joies qui peu m’usent et tant m’aisent,
De nos jouirs, du plaisir que nous avons rapté
Aux nuits, quand se sème d’étoiles la toile
Des nues sur une mer tourmentée de draps
Qui, à ta tendre pudeur, ne sert plus de voiles
Et qu’on a fait morfler un Morphée scélérat.

Loin de la pruderie des coquettes, des larmes
Des violons, nous sommes à nos badineries
Et nos batifolages qui ont plus de charme
Que vos marivaudages dont, nous, tant on rit,
Vos bagatelles qui ne sont que corps au vide
Offerts et, plus souvent, cœurs au néant donnés,
Aux heures que le petit matin rend livides,
Après s’être vendus plutôt qu’abandonnés.

Ah, s’ils savaient que la corolle de ta robe
Cache la délicatesse d’une vraie fleur 
Qui fait de chaque instant que, tous deux, l’on dérobe
À un Temps Attila, un moment de bonheur.

Dans la félicité qui vient du partage,
Tout n’est que caresse et tendresse entre nous,
Quand la nuit si câline nous rend otages
D’un désir sensible et sensuel, sans tabou.

HAÏKU VERTURE MAIS DIATIQUE

Un croque-mort ne prend pas forcément le mors aux dents !

QUI L’A PEINT LE LAPIN ?

Petite fable affable

Dans une galerie d’art, un amateur admire
Une œuvre abstraite nommée « Le cou du lapin »,
Affreuse hélas, qui affiche en ligne de mire.
Cinq millions. Son prix. Un vrai « coup du lapin » !
Ironique, le marchand d’art il apostrophe
« Est-ce vraiment là « le coût du lapin », l’Ami ?

- Mais assurément et encore c’est la demie
Valeur de ce chef d’œuvre !
                                                                     - Cette catastrophe ?!
- Béotien que vous êtes, songez qu’un tableau
De cet artiste vaudra dans deux ans le double :
Il fut l’élève préféré de Durableau,
Et l’ami de feu notre président Birouble ;
Il est l’intime de Chastenberg et du cercle
Des « Génies de l’Art », l’invité des médias
Comme grand critique ou comme expert ès-couvercles,
Juré permanent du concours « Equidia »,…

- Mais ce Maître peint comme un pied, il n’empêche ?!

- Bien sûr, “l’Ami”, pour produire, de nos jours,
Ou se produire, la seule règle de Campêche
À Paris : “Mieux vaut amis à son entour
Que talent(s), sinon le monde est aveugle et sourd !” »

HAÏKU TURIÈRE

Qui brode ne fait pas nécessairement dans la dentelle.

LA CHAUMINE

Dehors le vent pousse de lourds soupirs
D’orgue sans vouloir hélas s’assoupir.
La pénombre, sombre, s’est jà glissée
En la masure jadis lambrissée.
Quelques ombres sont tassées dans un coin
Et d’autres, entassées dans les recoins,
Se déploient partout pour retapisser
Les murs ou napper les meubles gisants
Et pour draper les deux vivants présents.

C’est une femme seule et décharnée,
Visage émacié, yeux cernés,
Côtes saillantes et corps efflanqué,
 Berçant dans ses bras si grêles, planqué, 
Un enfant las, famélique, et défait,
Tétant le sein tari de cette fée
Amaigrie assise, prête à claquer
Et pourtant si aimante. Pauvreté
Est son nom… et Misère est son bébé.

HAÏKU D’OEIL

Je n’ai pas les yeux en face des trous… de serrure et le regrette bien !

LA FILLE & L’AMOUR

Petite fable affable d’après L’Amour et le plaisir

 de L.-S.-J. Bernard de Montbrison (1768-1814)

Une fille devenant grandette,
Las, songeait déjà à folâtrer ;
L’âme rêveuse, la foi distraite,
Sans fin ni faim, elle soupirait.
Le cœur gros, cherchant la solitude,
L’œil dans le vague, elle songeait
Au printemps, toute à son hébétude,
L’envie et le désir la rongeaient.
Quoiqu’elle restât là à se taire,
Sa mère devinait son secret,
Et plaignait fort cette solitaire
Qui avait le mot rare et discret.

Donc elle lui dit des nouvelles
De ce dont elle aimait les reflets
Et du mal qui poignait sa cervelle, 
Sa respiration essoufflait,…
Lui fit la peinture fidèle
Des hommes, plus trompeurs que renards,
Tout en ruses et détours, modèles
Du pire roué, du vrai pendard,…
Ces êtres assiégeant l’innocence,
Fort flatteurs en leurs tendres discours,
Et qui, vainqueurs, ne sont qu’inconstance
Et alors, jà, l’amour tourne court.

« Telle est, ma chère enfant, la démarche
Des sentiments qu’on baptise “Amour”
En notre bas-monde qui ne marche
Qu’à l’aune du plaisir d’un beau jour
Né d’un flou désir fou, Colombelle,
Pareil au tien aujourd’hui. »

Notre ingénue, par peur que sa belle
Saison ne fuie, l’éconduit.
Quand, matin, se présente à sa porte
Quelque galant déguisant sa voix,
Elle s’en éprit, se fit accorte,
Émue jusqu’aux larmes à ses envois
Et prit son envol à ses paroles,
Connaissant peu après la volupté
Que chantaient alors les barcarolles.
Vint le dépit de le voir capter
L’attention d’une autre au beau rôle
Qui fut le sien quand il partit…
Et pleura, défleurie, cette rose.

Comme quoi une femme avertie
N’en vaut pas deux… pour certaines choses !

HAïKU PAS COOL

Quand un fuseau tombe en quenouille, le pantalon tire-bouchonne !

TOUS MIGRANTS !

On n’est pas nomades. Le chemin nous rebute
Mais quand il faut le prendre on le fait. Et si on bute
Sur un obstacle, on s’obstine car l’avenir
Est devant ; pas là où on laisse souvenirs
Et famille, amis et passé,… Et si je m’égare
Il y aura toujours un port, une route, une gare,…
Pour m’amener au plus près de ce paradis
Qu’est ce bel ailleurs lointain que, sans un radis
En poche, je me suis promis de connaître,
Qui me fera enfin renaître et peut-être « être »,
Dussé-je vider vos poubelles ou alors bâtir
Vos maisons et tous mes diplômes néantir.

Qu’un parent ait quitté la terre pour la ville,
Que l’aïeul ait quitté sa région en pleurant  
Pour une autre qui ne le ferait plus servile,
On est tous des filles et des fils de migrants.
On est tous les descendants d'un ailleurs, mon frère,
Enfants courant sur une seule et même terre :
Tant d’ancêtres ont fui leur pays de malheur
Qu'importaient donc alors religion ou langue,…
Ils ont eu un asile parfois dans la douleur
Au diable alors leur originelle gangue…

On a pieds en sang, on fut rançonnés,
On a erré, on s'est perdu, maux annoncés
Par qui nous a précédés, mais il n’est d'enclave,
De mur ou de mafia pour nous faire esclave,
Ni de mer pour nous arrêter ou nous briser  :
Nous arriverons jusqu’à toi, épuisés :
Freinés mais jamais endigués, car à nos trousses,
La Mort se trouve aussi dans nos champs et nos brousses
Où la faim a déjà semé tant de ses cercueils,
Ou la guerre nous empale sur ses écueils…
Devant nous ne se dresse que son spectre, un possible,
Un risque, une crainte,… en rien invincible.

On est tous des filles et des fils de migrants,
Qu’un parent ait quitté la terre pour la ville,
Que l’aïeul ait quitté sa région en pleurant  
Pour une autre qui ne le ferait plus servile,
Qu’importaient donc alors langue ou religion
Survivre suffisait plus à ces légions…
On est tous les descendants d'un ailleurs, mon frère, 
D'un ancêtre fuyant « son pays » de malheur,
Enfant courant sur une seule et même terre,
Il a trouvé asile même dans la douleur.

Qu’importent les peurs, les maux, le temps qui s’écoule,…
Chaque pas fait m’éloignera du sang qui coule.
Même si cet exil menant vers l’inconnu
N'est qu’embûches et périls, je finirai moins nu
Que tu ne me vois dans ce camp-ci qui m'abrite,
Que tu ne m'as connu dans ce camp-là, sans mérite.
C’était sombrer ici ou me noyer là-bas.
Mais il y a pire que de perdre ici-bas
Son chemin, c’est d’oublier l’envie ou les causes 
Qui font que l’on avance. Et, crois-moi, ces choses
Je vais pas les perdre de vue, jour ou nuit :
Je sais par trop ce que je suis et fuis !

Qu’un parent ait quitté la terre pour la ville,
Que l’aïeul ait quitté sa région en pleurant  
Pour une autre qui ne le ferait plus servile,
On est tous de filles et des fils de migrants
On est tous les descendants d'un ailleurs, mon frère,
Enfants courant sur une seule et même terre :
Que l’aïeul ait quitté sa région en pleurant  
Pour une autre qui ne le ferait plus servile,
Qu’un parent ait quitté la terre pour la ville,
On est tous, mon ami, des enfants de migrants,…

HAÏKU’IALLASSE

Quand on ne peut sucer que des cailloux rien de plus normal que d’être malheureux comme les pierres !

LE MULET FIER DE SES PARENTS

Petite fable affable librement inspirée de

Le mulet se vantant de sa généalogie (Fables, VI, 7) de J. de La Fontaine

Sous des nuages dégorgeant leur chagrin,
Un mulet, un brin doucet, malgré le grain,
Au corral du Carol, partout caracole 
Et toute bête l’approchant il racole
Pour évoquer sans fin toute sa lignée :
« Par mon père, mes ancêtres sont tous nobles.
Ma dynastie remonte, cela est consigné
Dans les annales, à Lucius, point ignoble
En son temps, et compte aussi Aliboron,
Balduinus, Modestine et Cadichon… 
Et l’âne de Buridan. Dans le désordre.
Ah, l’un de mes grands aïeux, dans le même ordre
D'idée, fit de la musique à Brême ; démordre
Serait le renier. Maître Buridan
Mena l’un de mes ancêtre par les dents ;
Je ne parle pas de Benjamin, mon oncle,
Qui en certaine ferme fit du foin !

- On sait ! fit un âne las, pas chafouin.
Avec tout ça, t’es pis que plaie et carboncle !

- Vous ai-je parlé, fit l’équidé, de Mère ?

- Mille fois ! répliqua une pouliche amère.

- Elle descend en droite ligne, dit-on,
De Bucéphale, de l’Albe de Riton,
Du blanc Marengo qui mena Napo presque au terme
De sa gloire et de Malabar de la ferme
Que j’ai évoquée pour vous un peu plus tôt.

- Ne fut-ce pas de Rossinante plutôt ?
Fit Pataud, le gros baudet. Tu peux m’en croire,
Nous sommes des condisciples de mangeoire.
Alors pourquoi te celer la vérité :
Peu chaut la généalogie, âne bâté,
Quand on ne peut avoir de postérité ! »
Voilà qui lui cloua le bec en beauté.

HAÏKU PAS SYMPA

Mieux vaut jeter son froc que mes mets dans les orties !

ÉTÉ MUET…

Ombre de moi-même, plume émoussée,

Muses épuisées, je n’ai pas troussé

De trait d’esprit, ni tiré à la ligne

Accumulant les sons, les mots, les signes,…

Pour, de mes tourments, vous éclabousser.

J’ai fait une apnée du soleil, une apnée nouvelle

Pour qui aime à se fort triturer la cervelle

Oui, je n’ai Rien écrit de l’été

Ni à personne, abrité du Léthé,

Eloigné des limbes de l’écriture

De la morsure du doute, et des ratures,

Ces griffures teintées d’anxiété.

J’ai fait une apnée du soleil, une apnée nouvelle

Pour qui aime à se fort triturer la cervelle

C’est la Rentrée. Je vais m’aliéner

Aux affres d’idées valant deniers,

Jusques aux prochaines grandes vacances,

Cet hiver du repos, de l’inconséquence,…

Étais de tous ces beaux jours derniers.

J’ai fait une apnée du soleil, une apnée nouvelle

Pour qui aime à se fort triturer la cervelle

BLANC & HAÏKU’LEUR

Qui va au charbon en ressort rarement blanc comme neige…

LA SAGESSE DU HÉRISSON

Petite fable affable d’après 

Le lapin & le hérisson d’A. J. Duvivier

« Saint Plouc, priez pour moi ! »

Disait, en son émoi,

Un hérisson en quête

De nouvelles conquêtes,

Terres où enfin gîter

Loin de ces agités

D’oiseaux gras qu’il voisine, 

Le cœur fort malcontent

Depuis bien longtemps.

Donc, là, il se débine…

Sur la mousse verdie,

Par les pousses hardies,

À son train de bigote,

Il va, vient et trotte.

Au milieu des fleurs 

Qu’avril a fait renaître

- Hasard ? - pour son bonheur

Un lapin se fait connaître,

En une causerie

Impromptue, entre ris

Et courtoisies aimables,

Comme cherchant ami

Ou coloc’ estimable,

Pour partager un nid.

Ainsi ils partagèrent

Le gîte et potagère

Cuisine échangeant

Sur leurs chagrins changeants

Et leurs joies éternelles,

Se confiant l’un

À l’autre, sans querelle,

Ou bien l’autre à l’un,

Regrets, désirs et rêves…

Lapin, lors d’une trêve,

Dit à son compagnon :

« Dis-moi pourquoi mon frère,

N’ai-je que coups et gnons

Lorsque le plus sincère

Des vrais attachements

J'offre ? Ah, quels tourments

J’ai endurés des autres

À jouer à l’apôtre

Des meilleurs sentiments.

N’ayant voulu à personne

De mal, ni un moment

Causé de torts, on sonne

L’hallali à me voir,

On s’acharne, cœur noir,

À ma mort ou ma perte.

Alors que toi, alerte

 Piqueur, nul ne t’ennuie,

Et aucun ne te nuit !

- C’est qu’hélas tu souhaites

Que l’on t’aime, p’tit’ tête,

Et moi me satisfais

Que, dans les mots, les faits,

Ici où tout est bègne,

Chacun sans fin me craigne ! »