LE COMPLEXE D'ICARE

« Le ciel fut son désir, la Mer sa sépulture :

Est-il plus beau dessein, ou plus riche tombeau ? »

Ph. Desportes (1546-1606)

Ma plume s’envole si souvent

Pour choir sans déchoir, saignant les signes

Que lui soufflent les brises et les vents…

Elle vole par vers ou par lignes,

Comme quelque mouette maligne,

Aux vallées de vraies vagues en suivant

Des sillages écumeux, indignes…

Elle va et vit, en survivant.

Ma plume, en gros mots, en mots savants,

Façonne des fables qui grafignent,

Des chansons émouvantes, énervant

Certains ou des bluettes bénignes,…

Fidèle au mètre qu’elle s’assigne

Et aux formes anciennes souvent,

Ma plume, jamais, ne se résigne,

Elle va et vit, en survivant.

Ma plume va toujours plus avant

Vers l’oubli l’éditeur la consigne

- Elle ne fait pas dans ce qui se vend -

Aux Fixes, vers et pieds on rechigne…

 D’autres, des abysses la voient digne,

Jurys de jeux floraux pour couvents.

Pourtant, jamais elle ne barguigne

Elle va et vit, en survivant.

Comme Icare, ma plume s’esbigne

Aux cieux et tombe à l’eau en suivant ;

Malgré ça elle va et vit, en survivant.