Non, je n’avais jamais remarqué ce vieil homme
Qui, le dos résigné, s’en va à pas comptés
Par les rues alignées, les idées indomptées,
L’esprit encore arqué contre Monsieur Prud’homme.
Le temps qui passe, autant que celui qu’il fait, pèsent
Sur ses épaules usées ; sa mémoire ridée,
Parfois désabusé, peine à se débrider
Mais refuse pourtant que quelque oubli l’empèse.
Confessions ressassées, souvenirs fissurés,
Il reste digne assez, la voix mal assurée ;
Son œil vif semble éteint quand une ombre l’ensable.
Avant qu’il ne finisse dans quelque mouroir,
Je voudrais connaître ce vieillard si affable
Se glissant, au matin, dans l’eau de mon miroir.
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