Toujours plus présente et, surtout, un peu plus lâche,
La Camarde me donne un second coup de hache ;
Le premier n’a suffi.
Elle veut briser, une à une, mes attaches,
Croyant que plus d’écorce on arrache
Plus l’arbre s’affaiblit.
Aux cieux des nues noires tournoient et pis s’enrochent,
Et, dessus ma cime, l’azur fuit, s’effiloche.
Né de haute futaie,
C’est là-haut, et non au sol, que je m’accroche ;
Chaque éclair, épée de Damoclès, se rapproche
Mais le ciel est ma taie.
Il en faudra plus pour, qu’un jour, Elle m’abatte,
Et réduise en petit bois, en boîte ou en lattes,
Mes racines, mes bras.
Il faut plus d’un grain pour que les cieux me rabattent
Au sol comme un fétu, que me mangent les blattes
Qui veulent faire gras.
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