Sous son manteau de saleté,
Ce lieu est mon royaume. Il fleure
Des effluves de pauvreté,
Mais, là, ma vêture demeure
Et la littérature affleure
Pour les larrons ;
Ma nourriture qui t’écœure
Nous y prendrons.
Sous sa couronne filetée,
Gemmée de détritus, sans leurre,
La pourriture récoltée
Fait toiture et sol qu’effleure
Un ciel que ces reliefs apeurent.
Pour moi, sans rond,
Fange et ordures font mon beurre,
En tâcheron.
Et, né ici, sans qu’on n’en pleure,
Ou environ,
En ce lieu, ma route et mes heures
Se finiront…
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