Dis donc, mon gars, t’as pas cent balles ?
Et dix ?… Sois pas rapiat, mon vieux.
J’suis artiste, un enfant d’la balle,
Un peu bohème, un peu odieux,…
D’accord, j’suis pas beau comme un Dieu,
Mais, dans ma tête,
Du génie, ce qui est bien mieux :
Un vrai esthète !
Allez, fais tinter la timbale.
Pour l’art, la création, pardieu !
Et si la vie me brinquebale
Aujourd’hui, demain sera mieux :
Ils s’amèneront de cent lieues,
Les pique-assiettes,
Car j’serai riche et dispendieux ;
Finie la diète !
Allez Gars, sois pas orgueilleux,
Quelqu’ cacahuettes,
Et Dieu, qui n’est pas pouilleux
T’l’rendra, t’inquiète !
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