Le township à l’ombre des tours
Laisse échapper en cris, en rires,
Par les rues qui en font le tour,
Un ballon usé et martyre
Qui gâche un décor qui chavire
De couleurs crues,
Auxquelles cette ville aspire,
Verre en verrue?
Le ballon fait tache alentour,
Comme la fille qui transpire
À récupérer, sans détour,
Son bien dans ce nouvel empire
Du succès, du fric - et leurs sbires -
Qu’est devenue
La cité d’un Sud qui attire
Les revenus.
Pour l’enfant, quoi qu’on puisse dire,
Rien au menu,
Car, comme hier, quoi qu’il admire,
L’espoir est nu !
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