Des Thraces en grève, des invités de Marc, laissant des sillons par millions, des empreintes en traînées que nos regards entraînés empruntent, des cachets que le souffle du vent qui maroufle un sable insaisissable et l'écume en voile de plumes couleurs de brume policeront : l'estampille d'espadrilles qui s'éparpillent, le sceau d'un seau, la griffe d'un râteau et la cicatrice d'un coup de pelle,… Autant de stigmates éphémères d'un été sensible qu'a peaufiné un soleil insubmersible et raffiné.
Ces sillages sont autant de mirages et de maquillages en cours de déchiffrage, signatures sans lendemain qui n'étaient pas là hier, des impressions plus fugaces que des sensations, des indices qui plissent, complices, le sablon blond. Le soir, vorace, qui ondule de ridules les ilunera, entre ombres et aura. Le matin, rapace, régénérera les plus tenaces de ces traces loquaces et sans grâce.
Ces traits imparfaits qui raturent un littoral hébété d'être autant embêté, sont l'épure impure d'une parure fugitive, vêture hâtive toute en vergetures, qui trahit à chaque pli et dans tous ses replis, la marque de l'accouchement forcé d'une saison laissant sur l'arène aride, des rides en symétrie et des stries torrides. Ils sont à l'image de notre vie gagnée par la marée montante de l'oubli, sauvée par le reflux des souvenirs. Et nos hauts faits comme nos bienfaits ne sont pas mieux traités quand s'esquisse la fin de nos jours d'été qui est une nuit à sa façon. Une nuit n'ayant pas de lendemain pour rançon.
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