Ça frappe et ça rythme sans rime
Ni raison, ça bouge et se meut
Sur un air né né des rues qui grime
Un matin soudain moins brumeux ;
Et l'air semble moins venimeux.
Seule, elle danse,
La rejoignent un, puis deux, gommeux
Entrent en transe.
Plus de stress et plus de déprime,
Rue et trottoirs, moins bitumeux,
Accueillent dix auteurs d'un crime
De lèse-ennui, d'un coup fumeux,
Un plaisir aux relents fameux.
Pas d'contredanse,
Car rares sont les yeux squameux
Qui s'en balancent.
Oui, pas dangereux ni vlimeux,
Leur abondance,
Fait notre train-train, si crémeux,
Un peu moins dense !
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