La vie n’est pas un rêve,
Toute pavée d’envies et murée de souhaits,
Qui donnent des ailes pour mieux les clouer.
La vie perd de sa sève
C’est un rata sans goût, un infâme brouet,
Qui nous fait tituber sous ses coups de fouet
Dès qu’elle nous élève,
Tant elle aime hélas, souvent, à nous rabrouer,
À faire de nous tous, des jouets bafoués.
La vie est une grève
Où se couche l’espoir, où se meurt, tout roué,
Ce qu’on nomme “destin”, pardevers nous noué.
La vie est une trêve :
Elle n’est pas donnée mais tout juste louée ;
Dès que l’on en jouit vite on est flouée,
Menacée par son glaive
Que rien en ce monde ne peut amadouer
Et personne n’a su, ni n’a pu, déjouer.
La vie n’est qu’années brèves,
Des heures heureuses qu’on peine à ébrouer,
Un manteau d’attente par des ciels bleus troué,
Une bulle qui crêve,…
Je m’y sentais si bien, je m’y croyais doué,
À ses petites joies et plaisirs dévoué…
Mais nul ne s’en relève,
Autant, sans se leurrer, ici, se l’avouer
Et en profiter, ma foi, pour se secouer !
Illustration : Camille Lesterle, 06 mai 2014
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