L’HIVER ME VIENT

« Mourir la belle affaire

Mourir cela n’est rien

Mais vieillir

Ô vieillir ! » 

Vieillir, Jacques Brel

L’HIVER  ME  VIENT

« Mourir la belle affaire

Mourir cela n’est rien

Mais vieillir, Ô vieillir ! » 

Vieillir, Jacques Brel

Petit à petit, les souvenirs s’éloignent.

Et puis, peu à peu, se taisent jusqu’aux mots.

Me voilà rameau que l’hiver sec empoigne

Ou fétu de bois mort, rongé par ses maux…

Et, flocon à flocon, s’entasse la neige

Sur mon crâne que le temps, lourd, lent, endort

Mais que, joie !, l’amour parfois éveille encor’

Alors qu’autour de moi tout est bistre et beige.

Déjà, ici et là, s’est creusée le front ;

Là, se froisse la peau, se plissent les yeux

T se fripe la mémoire,… Ultime affront,

De neuves douleurs s’en viennent, Crevindieu !,

Alors que les amis, un à un, s’effacent,

Que se fanent nos lys, s’oublient nos lilas,…

Les instants fatigués et les moments las

S’ouvrent sur un désert de cendre et de glace,

Oui, pas à pas, geste à geste, goutte à goutte,

Tout ce que l’on a bâti se fait poussière,

Tout vous blesse ou vous meurtrit et tout vous coûte

En ces lieux familiers devenus glacières.

Ma jeunesse en lambeaux quitte cette terre

Me jetant à la face milles sillons

D’habitudes nées de mes jours en haillons

Et de ma solitude de grabataire,…