TESTAMENT

« La poésie ne mène à rien - à condition de ne pas en sortir. »

P. Reverdy (1889-1960), Le livre de mon bord, 1948

Pour tout héritage,

De cet enfant que je fus

Me vient le goût des disputes

Toutes en abattage,

La passion du luth et des luttes

Plus quelques mots à l’affût

Qui, sans chipotage,

Percutent quand on les députe

Pour se dire zut et flûte

Sans escamotage

Mais sans chahut ni raffut.

Pour tout héritage,

À ces enfants que j’ai eus,

Je lègue mon habitude

Des vieux ermitages

À l’inquiète solitude,

Loin des cohues qui conspuent ;

Dans ce paquetage,

Ma haine des multitudes,

Platitudes et servitudes,

Qui vous rendent otages

Des tribus et des tributs.

Pour tout héritage,

Aux enfants que je n’ai pas eues,

Je laisse, je le suppute,

Quelques caquetages,

Ces muses que l’on ampute,

Qui dans un sombre oubli chutent

Sans aucun battage ;

Puis mon dégoût pour ces brutes

Qui persécutent, exécutent,

Aiment le chantage,

Ont tondu ou prostituent.

Pour tout héritage,

Aux enfants que j’ai connus,

J’offre mes incertitudes

Et tous mes ratages

Plus l’estime des études,

 Mon mépris des parvenus,

Qui tirent avantage

De toutes les turpitudes,

Nous laissant tout d’hébétude

À leurs radotages :

Nés nus, puissants devenus !

Pour tout héritage,

Aux enfants que je n’ai vus,

Je donne l’indissoluble

Plaisir du partage,

Loin d’un désir qu’on affuble

Du nom d’Amour et qu’on tue

Par des jabotages ;

L’envie de n’être plus dupe

Des promesses d’une huppe,

De ces héritages

Qui sont mythes devenus…