Sans avoir d’idées étroites
Pourquoi n’y a-t-il dans cette boite,
Avec des airs fiers, narquois,
Qu’Iroquois s’astiquant le carquois ?…
Quoi ?… Pas de quoi rester coite ?
Dans mon crâne, j’ai de la ouate,
Et tous ces je-ne-sais-quoi,
Avec des clins d’œil clairs, adéquats,
Regard humide et mains moites,
Convoitent tout ce qui, là, miroite
Exploitant les maladroites
Et, bien souvent, grugeant les benoîtes…
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