Ces mauvais sujets ont cessé d’être bruyants.
Dès lors, l’air concentré mais le regard fuyant,
Ils se grattent le front, perplexes, ou se le massent ;
Les doigts sont nerveux, des lèvres se sont crispées.
Acculés au travail, ils sont pris dans ma nasse…
Même le ciel clément n’offre plus d’échappée…
Torturés de questions et coincés à leur place
- Stylo à la tâche, mines préoccupées -
À leur attention je vois bien que cette classe
Ne goûte à la mienne !… Quoi faire ? M’occuper !…
Traits tirés mais défaits, viendra la correction,
Ce devoir accompli sera ma punition ?!
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