En modeste dépôt aux pieds de F. Rabelais (1494-1553)
De la partie culière au bout du rouleau venue trôner au popotin purotin, en passe pour quelque fesse à fèces digne de rester dans les anales, je peux le dire j’en ai vu des dadas embrennés, des derrières de Saint-Siège et des tagadas déférents et déféquant quand il s’agit de remplir l’étron des pauvres. Du rectum d’académie qui fessier ses ouailles un bran au postérieur peu rieur aimant faire ses commissions - je sais c’est mal, séant ! - en passant par le croupion à crottes venu se mettre en selle sur quelque chiure de bois, j’affirme, et pas sans fondement, que pour moi la croupe est pleine : Oui, moi, la lunette des toilettes, vraie optimiste en butte aux fausses sceptiques, sous prétexte que je suis natif de l’île de Chios, quoique certains me soupçonnent d’être turc, j’en ai assez de voir, telle une voyeuse attirée par une opportune petite fiente, la lune et jamais le soleil quand vous vaquez à vos petites affaires.
Je vous entends penser que ce n’est pas de pot d’en être un. Et quand on est pudique comme je le suis, c’est excrément gênant d’être obligé de vous voir vous le mettre au cul le trou que je protège du vôtre. Oui w.c. souvent vexé, depuis qu’or dure, on s’assoit sur moi pour ne me payer, cruel dédain, qu’en nature… et je ne parle pas du bruit et de l’odeur. C’est vrai quoi : ‘Faut pas pousser !
Pis, même si je suis de quelque commodité pour la bouse blanche venue fumier quelque herbe illicite, moi qui n’emmerde jamais personne, tapie dans mon petit coin, j’en chie… et pas que du colombin de Colombine. Je ne comprends purin à rien, mais l’égoût et les couleurs, me direz-vous…
On m’a longtemps condamné au fond du jardin, bien que j’ai toujours eu mes papiers en règle et, parfois, même plus qu’il ne m’en faut, au point qu’on m’ait cru bouché. C’est là latrines vie de qui, malgré sa nécessité (qui songerait à m’éliminer ?), n’est jamais mis en vitrine, chambre obscure ou cabinet noir. Mais, aujourd’hui, moi qui maintiens que tirer sur la chevillette ne fait pas choir la tinette et que le P.Q., c’est le pécule de l’édicule, je demande la reconnaissance du ventre et souhaite que, pets de gogues, vous avouiez, si vous n’êtes pas faux derche ni caca-boudin, que même si - sans tralala - j’en vois passer des verts et des pas mûrs je n’ai guère… de cul !
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