Alors que l’aurore marche enfin sur la nuit,
Le matin dresse une arche entre hier et demain.
Puis il l’enveloppe, en un preste tournemain,
D’ombres qui varlopent les contours de l’ennui.
Au sinueux sentier du petit jour s’enfuit
Le manteau tout entier, noir brodé de carmin ;
C’est un satin sanglant bordé de pourpre et pluie.
Une lueur d’un blanc aveuglant, au loin, luit
Couvrant de feux et d’ors un ciel de parchemin
Et un décor qui dort encore. Ainsi, demain
Est, ici, en chemin même la nuit enfuie…
Le soleil écorce la joue du jour, Gamin,
Mais sans joie et se joue sans un mot, sans un bruit,
Du sommeil du jasmin et des Hommes de main.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire