La colère monte, la tempête s’approche.
Les mots de trop viennent. Violents. Impudents.
Je ravale les miens qui sont aussi ardents :
Je suis la bonne à tout faire, la tournebroche.
Ton courroux, pluriel, a des accents stridents.
Je me tais. Mes yeux te fixent et s’accrochent
À tes lèvres d’où sort un acide mordant ;
Tes prunelles noires me fusillent, m’embrochent,…
L’œil fier, le regard froid, moi, je serre les dents
En écoutant tes mots qui pleuvent en reproches,
J’enfouis ta morgue et tes rancœurs, mon Adam,
Au fond d’un coeur fêlé qui n’est plus qu’une roche.
Pour moi, tout est fini : crainte des incidents,
Servile soumission, durables anicroches,…
Ce soir, sans mot dire, de toi je me décroche
Et pars sous des ciels aux nuages moins grondants…
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire