UNE ESPÈCE DE JEUNESSE

« Nous sommes faits de l’étoffe de nos rêves » W. Shakespeare (1564-1616)

Ma plume glisse encore,

Sur l’âge où hier nous est sans reproche :

La vie et ses rêves accrochent

Des légions de souvenirs à l’ennui

Et tant de regrets à la nuit…

J’ai semé, derrière moi, des éclats de rire

Et des larmes comme des petits cailloux blancs

Esquissant un sentier que j’aime à vous décrire

Traçant, là, des signes sinueux et troublants

Ou laissant, ici, en faisceaux quelques souffrances

Dans le bûcher du temps, des aveux d’avenir

Qu’a couvert la mousse des remords les plus rances.

Sur tous ces pas perdus, j’ai voulu revenir,

De brindilles d’instants en fagots de moments,

Sur les errances, les erreurs et les blessures

Même si, malgré moi, ma mémoire me ment

Pour conjurer l’échec, le choix, la déchirure

Quand j’arrachais à la nuit ses folies, ses bruits,

Pour vêtir de chaleur des jours gris-vert d’hiver,

Quand, l’été revenu, la fleur fuyait le fruit

Ou quand peut m’importait que les raisins soit verts,…

Ma plume glisse encore,

Sur l’âge où l’on a du temps plein les poches,

Et des espoirs plein la caboche :

La vie écorche nos rêves à l’envie

Et nos genoux, tout à l’envi…

Les murs muets de silence de mon enfance

Aux bras ballants, pleine des palabres du vent

Brisant les murs murés de sentences, d’instances,

Fut comme un paradis perdu aux airs de couvent

Préservant ses rives des risques de dérive.

L’adolescence fut un gué traître et profond,

Où j’allongeais le pas pour qu’enfin il m’arrive,

Par chemin raccourcis, quelque profond typhon

Pour qu’il m’ouvre les yeux sur mon insignifiance,

Alors que je voulais tant agrandir le ciel

Béant. Oui, j’ai eu très tôt la pleine conscience

Du néant, abysses noirs du superficiel

D’une vie que, chaque jour, on peine à recoudre

Quand on voudrait faire naître un vaste horizon

À la force des mots plutôt qu’à coups de poudre,

Avec des silences féconds pour tout blason.

Ma plume glisse encore,

Sur l’âge où un jour d’école toujours s’approche,

Où le présent ne vous tourne pas à sa broche :

Ma vie était profonde comme un puits,

Noire des suies de ce conduit…

Sous des ciels de traîne ou bien sur un sol d’arène,

J’ai vécu, insouciant, entre hier et demain

Et erré sans gêne de guérets en garennes,

Seul, l’âme offerte aux rets du vent des vieux chemins,…

Tout cela m’a fait une espèce de jeunesse,

Un pays que j’arpentais, l’esprit s’accablant,

À l’ombre d’arbres augustes qui ne connaissent

De réponses qu’en faux-fuyants et faux-semblants

- Proverbes, adages, dictons,… - une sagesse

Dépassée pour vivre un avenir mesuré,

À l’aune d’une vie sans débords ni largesse.

 Je me suis laissé porter par des jours clôturés

De pluie qui m’ont fait une espèce de jeunesse.

Ni vraiment vécue ni tout à fait inventée,

Et donc authentique, je veux qu’elle renaisse,

Ici, par la magie du verbe ornementé…

Ma plume glisse encore

Sur l’âge où demain n’est jamais trop proche,

Où toute montagne n’est qu’une roche :

Que la vie poursuit, au long de sa vis

Asservie, en rallye ravi…