D'OÙ VIENNENT-ILS DONC ?

« Je sais que la poésie est indispensable,
mais je ne sais pas à quoi. » J. Cocteau (1889-1963)


D’après « Où sont-ils donc ?  » de et par Ch. Trenet (1913-2001)

Moi, la nuit je sèm’ des mètres sans pitié,

Des stances, des pieds, des strophes - Ah, quel métier ! -

Qui font éclore un’ poésie qui grince,

Qui pleure ou caress’ le dos des Princes

Qui expient là, comme cela,

D’un fier sonnet sans tralala…

D’où vienn’-ils donc ces vers écrits ?

Et dans quel souffl’ naissent ces sons

Que l’on pardonn’, que l’on maudit,

Qui font le rythm’ de mes chansons ?

Et si certains vit’ se vermoulent,

D’autres, parfois, bravent le temps

En me faisant toute une foule

De souvenirs et de printemps…

Afin de nourrir des Muses la répartie,

Dans quelque fou-rir’ je suis parfois parti

Mais au bout du compt’ ça donnait un tableau,

À ma grande hont’, ni drôle ni beau ;

Bon à jeter dans quelque trou,

À r’commencer de bout en bout…

Où vont-ils donc ces virelais,

Ces villanell’, rondeaux, écrits,…

Que le rimeur a ciselés

Avec ses larmes, avec ses cris,

De male humeur, le cœur en panne,

Pour qu’il émane quelque climat,

Une émotion pas charlatane

Sans rechercher l’estim’, la fama ?

Que val’-ils donc tous ces mots-là,

Qui s’en vont las, éclat, bla-bla,… ?

Ils n’ont pas d’prix

Ces enfançons

De mon esprit

Un peu ourson !